Claro – Le Monde, 08.06.2019

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Nicolas Gary, Actualitté, 07.05.2019

SDLGENEVE19 – En marge du salon du livre, les Éditions d’En-bas, originaire de Lausanne présentaient le dernier livre d’Andréas Becker, Ulla ou l'effacement. Un titre pour lequel est également lancée une souscription, aboutissant à un livre enrichi de photos tirées du film Bleu Pâlebourg, de Jean-Denis Bonan. 
 

ActuaLitté, CC BY SA 2.0

Ulla ou l’effacement, c’est l’histoire d’une mère, emportée par l’alcool, mais également des bombardements sur Hambourg. Une allusion à l’Opération Gomorrhe, campagne ayant abouti à sept raids aériens sur la ville allemande, entre le 25 juillet et le 3 août 1943. Un carnage qui fit pas moins de 45.000 morts, resté dans les annales de l’histoire comme l’attaque la plus dévastatrice en Europe.
 

Lentement, une femme s’efface devant le monde. Autour d’elle, les silences, les absences, une clarté presque insoutenable, les paysages vides du Nord de l’Allemagne. Elle s’allonge sur un canapé, chez elle, dans son salon ; seuls l’alcool et les médicaments la font encore bouger. Le médecin est formel, la mort approche par cirrhose du foie. 
Andréas Becker accompagne la malade d’une langue ciselée et tendre, d’une langue qui cherche constamment à dire ce qui est encore exprimable quand la vie s’en va, mais quand l’amour se tisse. Malgré la tristesse de la mort se crée ainsi une espérance dans ce qui restera et que Becker nomme alors ça. Ça, c’est Ulla.

Le livre, à paraître ce 14 mai, s’accompagne donc d’une édition de tête, augmentée d’images de Jean-Denis Bonan, hors commerce, qui sera disponible uniquement en souscription. Les 40 premiers exemplaires de cette édition seront dédicacés par l’auteur et le réalisateur, numérotés et accompagnés d’un tirage original ainsi qu’une reproduction d’un extrait du manuscrit. Il faudra compter 40 € pour le tirage augmenté et 100 € pour l’édition spéciale.

Une projection du film est prévue en avant-première, ce 26 mai à 11 h 30 au cinéma Saint-André des Arts, en présence de Jean-Denis Bonan, Andréas Becker, Sophie Bourel, Jean Richard, Pascal Cottin et l’équipe du film. « Il y a le texte de Becker, époustouflant. J’ai tenté des images à côté, comme un hors champ », indique le réalisateur. 

Le film de Bonan est directement inspiré du livre d’Andreas Becker – les deux hommes avaient d’ailleurs collaboré pour leur film La soif et le parfum. Les Éditions d’En-bas avaient elles republiés les trois précédents ouvrages de l’écrivain, à l’automne 2018.


[à paraître 14/05] Andreas Becker – Ulla ou l'effacement - Éditions d’En-bas – 9782829005893 – 8 €

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Frédéric Fiolof – remue.net, 23.04.2019

Charybde 27, le Blog, Robert Hugues, 27.04.2019

De l’agonie silencieuse d’une femme et d’une mère, extraire une signification puissante et une tendresse subtile.

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Elle, elle était allongée sur le canapé, sur le dos, une main sur son ventre bombé d’eau. C’était ça, elle, là. Elle n’était rien d’autre que ça, là, le canapé contre un mur blanc, un mur vide. C’était dans les vapes qu’elle était. Quelque part là, oui, sans doute. Il faudrait dire ça plus exact peut-être, mais on ne peut pas. Ce qu’on ne peut pas, il faudrait l’essayer ici.
Le canapé était bouteille vert, ça je me souviens.
Ça ne disait rien, elle.

À Hambourg, que l’on appellera ici – et on en comprendra en temps utile la raison – Pâleville, une femme se meurt. Enfermée depuis – sans doute – déjà longtemps dans un alcoolisme devenu chronique, elle voit – à peine, peut-être – la vie couler autour d’elle, observatrice muette, depuis son canapé, observatrice dont on serait bien en peine de définir le degré exact d’attention portée au monde environnant, alors même que ses organes malmenés déposent désormais les armes les uns après les autres – sauf le cœur, solide comme un roc, qui, lui, ne se rend pas.

Elle avait vu le médecin, lui avait dit l’eau dans le ventre, l’eau dans les jambes, le lui avait dit, la bouteille de whisky par jour. C’était ça, depuis des années. Maintenant, ça, elle n’en avait plus besoin, c’était condamné. Le foie, c’était irréversible, le ventre bombé, les varices, les hématomes, les saignements. Les reins foutus, les artères bouchées.
Le cœur est bon, c’est ça le drame. Ç’avait dit ça, le médecin. Ça faisait lui rester trois mois. Jusqu’à Noël. Elle, ça elle ne savait pas que ça lui faisait rester trois mois, c’était pas ça qu’avait de l’importance. Autour d’elle, l’important il n’y en avait plus. C’était pas non plus qu’on puisse dire qu’elle attendait. Non, c’était autre chose. C’était autre chose comme rien. Mais elle, ce qu’on ne peut pas dire d’elle c’est que c’était rien. Elle était là encore comme pas là, mais elle était là. C’était elle encore comme d’un corps. Il y avait ça encore en elle qu’on ne sait nommer autrement que ça.
Mais de ça, elle ne manifestait rien. Elle écoutait quand on lui parlait. On lui disait de se lever. Ça il faudrait se le dire toujours, on lui disait de se lever. C’est ça, oui, qu’elle écoutait. Elle ne se levait pas. Elle n’avait pour ce qu’elle écoutait qu’un sourire. Elle, ce qu’elle faisait qu’elle se levait quand elle était seule, c’était la bouteille de whisky. Elle la cachait entre les casseroles. Elle se mettait à genoux, elle buvait une gorgée, elle se couchait. Ce n’était plus qu’elle en avait besoin, c’était par presque comme de l’amour.

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Caspar David Friedrich, Paysage avec pavillon, 1797

Comme dans « Nébuleuses » (2013), comme dans « Les invécus » (2016), Andréas Becker invente à point nommé le langage strictement nécessaire à sa narration, à son projet secret chaque fois renouvelé, à son exploration de certains confins inquiétants de l’âme humaine, de certaines zones frontalières entre ce qu’il est souvent convenu d’appeler la folie et la santé mentale, réussissant à nouveau ce miracle d’écriture qui crée régulièrement du neuf (« je n’ai jamais entendu cette langue-là ») tout en s’inscrivant dans une sauvage continuité (« je suis bien en train de lire du Andréas Becker« ).

C’est ça qu’il faudrait dire faux avec des mots fautifs. C’était autour d’elle cette belle lumière du Nord, cette lumière fautive. C’était le pavillon, le salon, la baie vitrée et le jardin, c’était ça, fautif. Il y a sa vie comme une vie fautive, une vie comme pas vécue, une vie pour rien, qui se termine là, dans un souffle, sans effort, c’est là, sa vie comme un malentendu. C’était faux, elle, là, faux comme corps. C’était faux comme ce corps qui allait finissant sans avoir fleuri.
Ce n’est pas qu’elle perdait connaissance, elle n’en avait plus vraiment. Elle allait de plus en plus rarement à la bouteille. Elle oubliait les pilules. Elle oubliait qu’elle voulait se tuer avec l’alcool et les pilules, elle n’a jamais voulu se tuer, c’est faux, ça aussi. Mais elle voulait tuer ses organes, un à un, les reins, le foie, la rate, les poumons, finalement le coeur. C’était ça, comme un plan établi. Elle voulait, par là, tuer le monde. Tuer ses enfants, tuer son mari, tuer son amant, venger son monde. Elle était là, sur le canapé, la vengeresse terrible d’un monde qui n’avait pas voulu d’elle. Elle était la vengeresse souriante, celle qui ne vous oublie pas.

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Comme dans « L’effrayable » (2012), et de manière paradoxalement peut-être encore plus directe, il y a ici un compte qui doit se régler avec une certaine Allemagne, une double Allemagne qui s’incarne dans des figures distinctes, utilisant les interstices silencieux du discours principal – double Allemagne qui se nourrit ici essentiellement de mots et de symboles, ceux de la langue du IIIème Reich traquée par Victor Klemperer, qu’Andréas Becker évoque par la percutante formule « C’était qu’on avait eu des mots nazis la raison pour laquelle on ne parlait plus », ceux de la langue du miracle économique et de son impavidité, mises en scène dès l’origine par l’Heinrich Böll de « Es wird etwas geschehen » (mais dont les traces perdureront jusque dans, par exemple, le beaucoup plus tardif « Protection encombrante »), ou, de manière beaucoup plus contemporaine, par l’Alban Lefranc de « Si les bouches se ferment », langue pour laquelle c’est une véritable forêt de signes qui est discrètement mobilisée.

À Pâlebourg on mourait toujours seul. Pâlebourg, la mort ça ne s’y disait pas, pas dans une ville qui avait connu des milliers de cadavres en quelques heures de bombardement. Pâlebourg, ça vivait de son port, de ses putes, de ses banques et assurances. De ça, on était fiers jusqu’à l’écoeurement. C’était qu’on avait reconstruit une ville comme un quartier d’affaires. Les immeubles portaient leurs façades  clinquantes comme des forteresses, des larges autoroutes urbaines permettaient le drainage en voitures. Il y avait des ascenseurs et des trahisons de bureau, il y avait là, comme des carrières  de l’argent et du pouvoir. C’était ça qu’on appelait une ville.
Autour, dans les faubourgs sans nom, ronronnaient les femmes. C’était dans ces campagnes vides que se  déroulaient leurs vies vides. Les plus courageuses d’entre elles mouraient d’alcool. C’était des morts lentes, atroces qui se produisaient là, entre les caisses des supermarchés et à la sortie de l’école. Pour que ça meure propre, on avait dressé des haies autour des jardins. La pluie battante c’était ça comme des rideaux devant les fenêtres, sinon on les bouchait avec des plantes vertes. La vue, c’était ça qu’on ne voulait pas voir, surtout pas, comme les mots qu’il ne fallait pas prononcer, les sentiments qu’il ne fallait pas avoir. Les sentiments, c’était ça qui était remplacé par les briques rouges des pavillons, c’était les briques rouges qui contenaient les morts.

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Traumatismes originels, quasiment fondateurs, d’une gamine de six ans en 1945 (le Kurt Vonnegut d’ « Abattoir 5 » n’est peut-être pas si loin), résignations plutôt morbides d’une femme de trente ans (par lesquelles les paysages du Schleswig-Holstein, sous-jacents, se mettent à résonner avec ceux de Flandre orientale, en un Nord presque mythologique qui deviendrait aussi celui des « Flamandes » de Jacques Brel) : la colère, très présente, est ici plus assourdie que dans « L’effrayable », la gouaille spéculative de « Nébuleuses » ou même des « Invécus » n’a pas été réellement invitée à la fête macabre, mais dans ce destin d’une femme allemande, figé, immobile, où la part autobiographique prétend s’avouer, pour la première fois chez l’auteur (« Elle s’appelait Ulla. Je m’appelle Andréas. »), une tendresse brutale, paradoxale et authentique, semble comme sourdre des pierres pavillonnaires assemblées pour l’occasion. Incarnation silencieuse de villes détruites et de vies foudroyées, « Ulla ou l’effacement », publié en 2019 aux éditions d’En Bas (qui, rappelons-le, ont réédité l’automne dernier les trois premiers romans de l’auteur, sous de somptueuses couvertures signées Jean-Denis Bonan), constitue une étape décisive, poignante et poétique, intelligente et mystérieuse, en cinquante pages, dans l’œuvre passionnante d’Andréas Becker.

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Photo ® Monique Calinon

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Le blog de Francis Richard, 05.06.2019

Elle, elle était allongée sur le canapé, sur le dos, une main sur son ventre bombé d'eau. C'était ça, elle, là. Elle n'était rien d'autre que ça, là, le canapé contre un mur blanc, un mur vide.

C'est ainsi que commence Ulla ou l'effacement. Ce début met tout de suite dans l'ambiance recréée par Andréas Becker. Car il est difficile de penser qu'il ne s'agit pas de quelque chose de vécu.

Pour parler d'elle, Ulla, née en 1939 à Pâlebourg, il emploie le mot ça. Mais ce mot n'a rien de méprisant. Le lecteur comprend, par ce mot, qu'un être humain est réduit là à une pauvre petite chose.

Les mots sont impuissants à rendre compte de ce qu'est devenue cette femme, amaigrie, grabataire. Elle est en effet  sur un lit d'hôpital, puis elle est chez elle allongée sur un canapé bouteille vert.

Elle se déplace seulement à la cuisine pour, à genoux, y boire du whisky: avec les whiskies elle avait encore des pilules qu'elle avalait désordre, des cigarettes, des photos-romans, ce pour tout inventaire.

Elle a quarante-six ans et cela fait quatre ans qu'elle est dans cet état-là. Si elle est encore là, de ce monde, c'est que le coeur est bon, c'est ça le drame. C'est du moins ce qu'en a dit le médecin perdu.

A un moment, le lecteur apprend de quel mal ce qui l'emporte est le nom: C'est une mort lente, atroce, c'est une mort qui arrive par vagues, qui relâche par instants pour mieux reprendre sa proie.

La fin de cette histoire est prévisible, même si c'est long un corps si jeune à tuer. Ulla ne peut que s'effacer. Encore faut-il qu'elle le veuille. Alors, quand elle le voudra, elle sera immensément libre.

Elle ne savait pas, et ne saurait jamais, que, sans la juger, quelqu'un écrirait un jour sur sa mort lente vers laquelle elle irait en dansant, pas trop sérieuse: La mort, elle ne l'était pas non plus, sérieuse.

Francis Richard

Ulla ou l'effacement, Andréas Becker, 60 pages, éditions d'en bas

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Jean-Paul Gavard-Perret, Fattorius, 21.07.2019

Ulla, alcoolisme et effacement

Andréas Becker – L'alcoolisme et la cirrhose au féminin: tel est le thème de "Ulla ou l'effacement" d'Andréas Becker, écrivain allemand d'expression française. Un livre bref et poétique qui invite le lecteur dans la danse installée par une musique des mots particulière. 

 

Chaloupé, le langage tangue, en effet. La syntaxe est malmenée parfois, l'écriture assume le ressassent et les redites. Pour le lecteur, il en résulte une impression d'errance et de rumination, un peu comme lorsqu'un ivrogne parle: l'alcoolisme transpire jusque dans le choix d'agencement des mots. 

 

Cela, pour dire une Ulla plus tout à fait humaine, déjà presque devenue une chose, vautrée sur son "canapé bouteille vert". Ulla, on la voit apathique, plus fidèle à l'alcool qu'à ses enfants qu'elle semble aimer moins, mais quand même un peu pour l'un d'entre eux. Les pronoms même ont un sens: faussement hésitant, l'auteur parle tantôt d'elle, tantôt de ça, pour parler d'Ulla.

 

Une Ulla décrite dès le premier chapitre, dans le cadre d'un dispositif d'exposition minimal qui dit tout. L'alcoolisme est ainsi symbolisé par la bouteille de whisky cachée dans le placard, et l'affaiblissement qu'il amène a pour signe les médicaments qu'Ulla ne prend que de façon aléatoire. Et souvent, dès le début et plus loin aussi, l'auteur rappelle, dans les pas du médecin, que le cœur est le plus solide. 

 

Voilà qui est paradoxal pour une femme solitaire et indifférente, si peu aimante, déjà en train de s'effacer, à 46 ans. Son effacement est en phase avec la ville où elle vit, Pâlebourg, que l'auteur présente comme une grande localité peu profilée, banale, bombardée qui plus est pendant la Seconde guerre mondiale – ce pourrait être Hambourg, ville natale de l'écrivain. Tout cela suggère qu'Ulla, en somme, est en sursis depuis qu'elle a perdu son doudou dans les bombardements. Et qu'elle s'efface dans une cité elle-même effacée, pâle.

 

Et puis il y a ce narrateur, ce "je", qui paraît jouer un rôle d'observateur et de passeur. Un "je" longtemps mystérieux, surprenant même puisque l'alcoolisme chronique, à ce niveau-là, se vit en secret. C'est tout à la fin, enfin, que tombe la vérité sur l'identité de ce "je". Cela dit, l'auteur sème au fil du livre quelques indices qui mettent le lecteur sur la voie. Ce qui interroge: entre deux bouteilles de whisky, y a-t-il la place pour un amour maternel?

 

Andréas Becker, Ulla ou l'effacement, Lausanne, Editions d'En Bas, 2019.

 

Le site des Editions d'En Bas.

 

Lu par Francis Richard, Jean-Paul Gavard-Perret.

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Le blog de guy, 02.11.2019

Ulla ou l’effacement. Andréas Becker.

55 pages fulgurantes aux « Editions d’en bas ». Un grand livre.

Je me suis demandé si l’écrivain pouvait encore écrire après cet ouvrage de douleur tant sa recherche des mots pour décrire la mort annoncée de sa mère peut atteindre le lecteur.

« Elle, elle était allongée sur le canapé, sur le dos, une main sur son ventre bombé d’eau. C’était ça, elle, là. Elle n’était rien d’autre que ça, là, le canapé contre un mur blanc, un mur vide. C’était dans les vapes qu’elle était. Quelque part là, oui, sans doute. Il faudrait dire ça plus exact peut-être, mais on ne peut pas. Ce qu’on ne peut pas, il faudrait l’essayer ici.
Le canapé était bouteille vert, ça je me souviens.
Ça ne disait rien, elle. »

A l’opposé de toutes les recherches artificielles du nouveau roman, les répétitions, les mots les plus simples soulèvent la peau des choses et vont au cœur des entrailles.

« Elle avait vu le médecin, lui avait dit l’eau dans le ventre, l’eau dans les jambes, le lui avait dit, la bouteille de whisky par jour. C’était ça, depuis des années. Maintenant, ça, elle n’en avait plus besoin, c’était condamné. Le foie, c’était irréversible, le ventre bombé, les varices, les hématomes, les saignements. Les reins foutus, les artères bouchées.
Le cœur est bon, c’est ça le drame. Ç’avait dit ça, le médecin. »

La première page est laide à l’image de la condition de cette femme dont est rappelé le passé de calamité :

« Elle, petite fille, elle avait couru entre les cadavres, sous les bombes incendiaires. Elle avait asphyxié dans les bunkers, elle avait pleuré, elle avait perdu sa poupée engluée dans les goudrons liquéfiés d’une ville en perdition. »

Le malheur est là jusqu’au bout :

« Il y a sa vie comme une vie fautive, une vie comme pas vécue, une vie pour rien, qui se termine là, dans un souffle, sans effort, c’est là, sa vie comme un malentendu. C’était faux, elle, là, faux comme corps. C’était faux comme ce corps qui allait finissant sans avoir fleuri. »

Il faudrait tout citer.

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Addict culture, 31.01.2020

« Ulla ou l’effacement » d’Andréas Becker et Jean-Denis Bonan, hommage à l’éternelle absente  »

Avec Ulla ou l’effacement, l’écrivain d’origine allemande Andréas Becker rend un hommage douloureux et poignant à sa mère Ulla, morte à 46 ans d’une cirrhose du foie. Ulla, qui a passé les dernières années de sa vie sur ce canapé « bouteille vert », dans cet appartement de Hambourg, ville martyre, bombardée, réduite en cendres pendant la Deuxième Guerre mondiale. Ville où la petite fille Ulla a déambulé, couru, entourée de décombres, de blessés et de morts, ville grise. Petite fille détruite, réduite en cendres qui, elle, contrairement à sa ville, ne se reconstruira jamais. Andréas Becker écrit en français : une langue qu’il s’approprie, empoigne, malaxe jusqu’à lui faire rendre gorge.

Ulla habite une maison des faubourgs bourgeois, avec de grandes fenêtres, une belle lumière. Elle y habite, elle n’y vit pas. Cette femme-là n’a jamais vécu, elle a passé sa vie à se faire mourir à grands coups de whisky. L’air de ne pas y toucher, elle écoute ce qu’on lui dit, sourit un peu mais ne bouge pas. Quand elle est seule, elle reste couchée sur son canapé bouteille vert, se lève pour avaler une gorgée de whisky, se recouche. Le whisky, « son photo-roman à elle seule ». Le foie malade, le gros ventre, la douleur, les varices… et le cœur qui, contre toute attente, tient bon.

« Le fils, celui qu’elle a essayé d’aimer, celui qui écrit l’histoire, la regarde, se souvient, les mots sont inutiles, inadéquats. C’est quand elle sera partie, Ulla, qu’ils viendront, ces mots. Ceux que nous sommes en train de lire et qui nous émeuvent, nous, les étrangers à cette histoire. »

Le fils, celui qu’elle a essayé d’aimer, celui qui écrit l’histoire, la regarde, se souvient, les mots sont inutiles, inadéquats. C’est quand elle sera partie, Ulla, qu’ils viendront, ces mots. Ceux que nous sommes en train de lire et qui nous émeuvent, nous, les étrangers à cette histoire. Nous qui avons eu nos deuils, nos pertes et nos souffrances, mais jamais comme ça, comme Andréas Becker les écrit, les met à vif avec un mélange de brutalité et de sensibilité à fleur de peau. Ulla aura traversé sa courte vie et celle de ses proches comme un fantôme, un être éthéré dans un corps souffrant, déformé. Ou peut-être un être acharné à sa propre disparition dans un monde qui ne vaut pas qu’on y vive? Comment le fils peut-il faire face à cette disparition progressive ? Avec ses mots, avec sa peine, sa colère, son impuissance : c’est le précieux cadeau qu’Andréas Becker nous fait avec ce livre. Attraper les mots à bras le corps, les jeter sur le papier, leur donner toute la puissance de ce geste en les bousculant, en les faisant glisser, déraper, exploser et ainsi, rendre toute sa beauté à Ulla disparue.

Cette édition reliée de Ulla ou l’effacement est illustrée par des photos et des créations graphiques signées Jean-Denis Bonan : paysages urbains, portuaires, superpositions, transparences, reflets, surfaces grattées, silhouettes et corps fuyants, elles jouent un corps à corps avec les mots, avec lesquels elles s’installent dans une intimité troublante de bleus et de gris.

A noter : Jean-Denis Bonan est également le réalisateur d’un film inspiré par Ulla ou l’effacement, intitulé Bleu Palebourg.

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Jean-Paul Gavard- Perret – De l'art helvétique contemporain, 17.06.2019

Obéissant à des exigences interieures mais aussi "de terrain", Andreas Becker fait de la littérature moins une affaire de livre que de fable là où la violence du propos s'oppose à une certaine "mollesse" de son personnage. Pour se dire,  la langue se tord dans les corps déformés.

C'était le cas déjà avec "L'effroyable", "Nébuleuses" et "Gueules". C'est encore plus le cas avec "Ulla ou l'effacement". Un effacement paradoxal. Car le corps de la mère échoppe enflé et au bord de l'existence sur un canapé.

Cette mère n'indigne pas le fils ; il expose son corps loin de tout puritanisme ou confort. Obèse de ses renoncements la mère finit de se détruire. Le narrateur la décrit sans chercher à la mépriser ni à la purifier. Dans ses scansions il note cette déchéance là depuis toujours ; "au début et à la fin il y avait le fin, et après ça, ça était même pas le vide".

La mère continue de "se digérer", déchirée par les affres de son existence. Sur le "canapé vert bouteille" elle se liquéfie au nom des disparus qu'elle va rejoindre dans son agonie. Et Becker dit à la fois la chair mais aussi l'aura d'un corps dont les mots matières retiennent l'émotion .Celle d'une femme épuisée et qu'il tente de repriser.

Jean-Paul Gavard-Perrret

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Radio fidélité, 28.01.2020

Chute libre : Entretien avec Andréas Becker

Une émission de poésie animée par Paul de Brancion entretien avec Andréas Becker

Ecrivain français d’origine allemande. Né en 1962 à Hambourg, il vit et travaille à Paris
à l’occasion de  la sortie de “Ulla ou l’Effacement ” – Récit – 2019 Editions d’en Bas

Issu d’un croisement hasardeux de deux familles, l’une bourgeoise, l’autre ouvrière, toutes deux fortement atteintes par les ravages de la seconde guerre mondiale, Becker grandit dans un milieu protégé. L’école publique joue un rôle primordial dans ses goûts pour la lecture, l’écriture, pour le théâtre et la musique, mais aussi pour les mathématiques et le sport. En 1991, il s’installe à Lyon, où il découvre, émerveillé, la langue française. Becker devient professeur d’allemand, puis traducteur de romans de gare, avant d’entamer une carrière commerciale1. Il abandonne ces activités en 2015 pour se consacrer entièrement à l’écriture.2

Andréas Becker est père adoptif de trois filles.

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Un livre un jour présenté par : Adeline Alexandre, Delphine Chaume – france.tv, 20.09.2019

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Radio Enghien, Joëlle Verain – Au-delà du miroir, 22.05.2019

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